La Xenofobia del Pobre

Él estaba tan hambriento que apenas podía pensar. Sentía su cabeza atrapada en un tornillo de banco… y a su lado se sentó una mujer. Era joven, parecía asiática, ¿extranjera?, vestida de trópico y con espejuelos. Llevaba consigo una bolsa por cuya boca se asomaban tres flautas de pan. La chica le pareció muy saludable, pero cuando bajó la mirada hasta la jaba quedó hipnotizado. Era pan  recién horneado. La cascara crujiente y la masa suave como la gloria. El aroma capaz de atravesar un muro. Sintió un golpe en el pecho: el corazón trataba de quebrarle las costillas. Sus entrañas hacían contorsiones y lanzaban quejidos. Trató de contenerse. Estrechó la mochila contra el abdomen. Apretó la boca (a estas alturas inundada de saliva) hasta que le dolieron las muelas. Estaba tan contraído, que empezó a temblar compulsivamente de pies a cabeza; todo su cuerpo era una acrobacia. Entonces se decidió.

Abrió la mochila. Introdujo la mano con gesto furtivo. Lanzando miradas inquietas a todas partes, empezó a sacar el puño cerrado sobre el mango del arma. Saltó sobre la muchacha y la lanzó al suelo. Con movimientos de especialista logró inmovilizarla, manteniendo extendido uno de los brazos de la chica. Alzó el enorme cuchillo de carnicero y lo dejó caer (un golpe seco que cortó la articulación) sobre el codo. La muchacha gritaba de espanto y se arrastraba, dejando detrás de sí un reguero de sangre.  Él, ignorándola,  volvió a sentarse. Con algunos precisos juegos del cuchillo, extrajo el hueso del miembro cercenado. Cogió una de las flautas de la jaba, y de un tajo la abrió a la mitad. Puso la carne en el pan. Le dio una mordida al sandwich y sonrió lleno de felicidad.

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